Спасибо за текст тайны владельцу персонажа падший77.

Пассивное действие: Устанавливаемые вами башни, мины и маяки крепче на 20%

Частей тайны: 7

У меня ужасный почерк. Что правда, то правда, это вам любой мой знакомый подтвердит. Пол Вайзак, редактор газеты, в которой я работаю, никогда не может разобрать ни строчки из того, что я написал, поэтому я всегда самостоятельно перепечатываю свои статьи на печатной машинке.

Был я обычный репортёр, а стал военный. Шеф послал на фронт, в Бастион. Страшно не было, в работу включился быстро. Кадры щёлкал, заметки строчил. Наши бравые вояки получают благословение матери-священницы. Наши бравые вояки выстроились перед рядами боевых машин. Наши бравые вояки на укреплениях Бастиона. Наши бравые вояки уплетают уху из летающей рыбы… ну, в общем, вы поняли. Однако, постепенно кое-какие странности начали занимать мой не в меру пытливый ум…

Вот, к примеру, ночью гвардейцы отправляются на внеплановый вылет. Возвращаются потом довольные, в карманах звонкие дублоны позвякивают, начинается пьянка: консервированные ананасы с Поющего Рифа, дорогая выпивка, прочие деликатесы… откуда, спрашивается? Решил выяснить: оказывается, сопровождали торговое судно. Торговое судно! В зоне боевых действий! Когда низушники могут появиться в любой момент, и каждый боевой корабль на учёте. Фотографировать бравых вояк мне к тому моменту уже осточертело, и я поклялся выяснить про эту «халтуру» поподробнее…

Парень я рисковый, иначе б и не подался в журналисты. Ночью, на одноместном корабле-разведчике, прячась в облаках, с риском для жизни, я преследую военный конвой. Два «Бегемота» и два «Центуриона» сопровождают большой пузатый корабль Гильдии Торговцев. Летели долго, часа два. Подлетаем к большому каменистому острову, ровная поверхность, ничего интересного. Торгаш садится, эскорт барражирует неподалёку… и тут вдруг…

И тут вдруг из-под облаков Низушники! Крейсер! Целый крейсер садится на остров рядом с торгашом… Ну всё, думаю, сейчас начнётся схватка… ан нет! Выгружают ящики… глазам своим не верю… рыбные консервы, кокосовое молоко, сахар, какао, фрукты в банках… и люди… их словно скот гнали в недра крейсера низушников под прицелами мушкетов, несколько дюжин… сплошь молодые мужчины и женщины в робах каторжан… неужели это… работорговля?! Эти ублюдки продают каторжан низушникам! А вот и низушники… выносят какие-то странного вида контейнеры… что в них? Несут осторожно… похоже, какое-то оружие… Судорожно делаю несколько снимков на свою переносную фотокамеру, прячу её в бардачок корабля, достаю блокнот, начинаю делать пометки… Я должен срочно написать репортаж об увиденном и раскрыть совершаемые здесь преступления!.. Бах! Это удар чего-то тяжёлого по моему затылку… боль… и темнота…

Пришёл в себя… я в госпитале. За мной ухаживают медсёстры. Как попал сюда – не помню. Вообще, последнее, что я помню, как снимал наших бравых вояк перед отправкой на передовую… «В ваш корабль попала ракета, вы чудом уцелели! Вас спасла Гильдия Мусорщиков… ваши записи? К сожалению, все они сгорели… Вы желаете осмотреть остатки вашего корабля? Что ж, пожалуйста…». Вот и мой корабль… вернее, то, что от него осталось… Стоп, а как же моя камера? Я всегда клал её в бардачок… надо же, уцелела! Вечером проявлю снимки…

Чёрно-белое изображение медленно проявляется на фотобумаге, лежащей в лотке с проявителем… Я не верю своим глазам! Как я мог забыть про это? Выходит, амнезия, которую я получил при ударе, не была случайной? Быстрее, на почту! Девушка, срочное сообщение в редакцию моей газеты в Ветрополис! Я отбываю сегодня же, здесь оставаться небезопасно…

…резким движением распахиваю двери, вхожу в кабинет главного редактора, как к себе домой! Плевать, что там сидит какой-то чиновник, крупная шишка из Вышино… мы должны направить мой материал срочно в номер! Судорожно выкладываю своему шефу всё, что мне удалось выяснить про торговлю рабами и запрещёнными артефактами низушников… про пособничество военных и предательство, про искусственную амнезию, которую они мне устроили каким-то непостижимым образом… «Успокойтесь, я обо всём позабочусь!», - говорит мне Пол Вайзак, редактор газеты, в которой я работаю, обнимая меня за плечо… внезапно я ощущаю слабый укол в предплечие, и моё тело оседает на пол… я всё ещё в сознании, но не могу пошевелить ни рукой, ни ногой…

«Вот видите, а вы переживали! Передавайте господину Памфри, что дело улажено. Целуйте от меня Марфу Лаврентьену. Об этом? Ну что вы, об этом не переживайте… журналист – опасная профессия, журналюгой больше, журналюгой меньше… никто и не заметит».